A veces, pocas, las leyes administrativas tienen virtudes. Al Central lo protege una de ellas, benévola, que lo declara espacio protegido, histórico y singular. Por eso nos acercamos con la seguridad de encontrarlo como siempre. Invernal, porque las fechas mandan. Pero el mismo.
El domingo fue un día frío y luminoso. España y Portugal se enfrentaban por enésima vez. El cronista, que quiere que los suyos ganen, tiene la sensación de que el resultado es adjetivo. Aunque sea capítulo de rivalidad intensa, más allá de lo nuestro, que espolea a los contendientes. Son jornadas en las que el escalafón inventado por la entelequia que dirige el rugby mundial no cuenta.
[Foto: Nacho Hernández].
Alguno suponía, por ahí lo leí, que las restricciones al acceso serían laxas. No lo fueron. Solamente algunos privilegiados se dan cita en el pasillo superior de la grada del bar, antes del introito musical. La prensa acreditada y algunos asimilados que merced a nuestro empeño en contar cosas nos vemos beneficiados por aquel calificativo. Desde el acceso por la Avenida de Juan de Herrera a las mesas frente al bar, el de siempre, cerrado por reforma pero sustituido por barra provisional, apenas unos vigilantes de seguridad, una pareja de policías a caballo y sin labor que comparecen por imperativo legal y algún técnico del vehículo de retransmisiones de la televisión.
[Foto: Nacho Hernández].
El del domingo, pandemia mediante, semejaba más bien al España v Hungría de 2004 que recordábamos antes del partido, o al España v Portugal, por tomar al mismo adversario, de junio de 2002, clasificatorio para la siguiente ronda (los rusos) del torneo global de 2003. Para el primero predica mendaz una página de la red, cuyas fuentes son sospechosas, la asistencia de 5.000 personas. La cifra parece un comodín. Todo sea por la reputación.
[Foto: Nacho Hernández].
En las gradas, las ausencias (ni saludos ni colorido de las zamarras de los clubes que hubieran viajado de aquí o allá para ver a la selección) excitan la memoria. Años finiseculares en los que sabíamos cual era, indefectiblemente, nuestro lugar, sobre la pradera junto a los habituales
No falta a la cita, en representación de esta casa, un epígono audaz de Daguerre, que firma las imágenes de esta crónica. Camuflado ya con el chaleco que le permite moverse sin trabas por la grada y el campo, para cumplir el privilegio de una afición transmutada en oficio, saluda sin atención. Ya piensa en lentes, tomas, ángulos y posiciones, la mirada sobre nosotros, sin dificultad porque fue un zaguero de envergadura que puede otear por encima de la testa de dos primeras líneas. Nos despedimos hasta el medio tiempo o, subsidiariamente, el final del partido, porque queda poco para ubicarse y atender a lo que nos trae por aquí, como nos advierte el eco del seco sonido de los tacos de los portugueses, que terminan una fase de su calentamiento en la parte superior del complejo deportivo, allí donde crecen plátanos, más chopos y algún álamo que rodean el gimnasio que suplantó a un campo de entrenamiento terroso.
Hace frío cerca de la tribuna, en la zona de prensa. La aplicación meteorológica del móvil marca 10 grados, pero parecen menos. A los lados de la presidencia se sitúan, creo que por vez primera, sendos soportes sobre andamiaje para ubicar a los equipos técnicos de las selecciones, remedo casi cómico de las cabinas acondicionadas que vemos en los partidos de selecciones de ringorrango. Santiago Santos, a la derecha de las autoridades, y Patrice Lagisquet (¡el Expreso de Bayona de la Francia de Berbizier y Lescarboura! que ahora dirige a nuestros convecinos ibéricos) a la izquierda.
[Foto: Nacho Hernández].
España ganó y está bien. Que hay grupo, azares de las ligas francesas al margen, es un hecho. Pero eso no es lo más importante… Lo más importante es el regreso al Central
Del partido ya saben el resultado, que esto no es relato de actualidad. 25 a 11, pero dos tiempos bien diferentes. El 6 a 5 (ensayo luso de un extraordinario jugador, Rodrigo Marta, del que ya sabíamos que apunta alto desde que lo vimos en la Copa Ibérica de 2018) en la primera mitad; dos golpes pasados por Güemes, sin ensayos, el XV español, indisciplinado, muchas infracciones, nervioso. Serios, concentrados los portugueses. Batalla de desgaste, con todas las añagazas del catálogo de los primeras veteranos entre Fernandes y Zabala, entre Alves y López, Del Hoyo y Bournonville. Los gestos, las órdenes de nuestro capitán confirmaban lo que veíamos. Los chopos del Central nos explicaban por qué no sufrimos más en esos minutos de desconcierto: el viento contrario a Portugal les impedía acorralarnos en el fortín de los 22 metros.
Además sufrimos una baja sensible, con alarma al principio, pues Alvar Gimeno, el centro valenciano de Béziers, cayó fulminado tras uno de sus feroces placajes y temimos, afortunadamente sin motivo, peores consecuencias. Recompuso Santos las líneas de atrás, Güemes al puesto de Gimeno y Ordás, el bayonés de orígenes leoneses, a la dirección de orquesta. Fue buena solución, porque, asentado el juego y ya en el segundo tiempo, los nuestros volvieron a ser lo que esperamos de ellos, domeñada la ofensiva de la primera línea portuguesa y la delantera en progresión, aunque se defendieran muy bien los visitantes contra el arma que nos ha dado empaque últimamente: el maul de lateral.
Que el horizonte mejoraba para nosotros y se ensombrecía para Os Lobos lo demostraba la agitación de João Mirra y Fernando Murteira, aguador uno -pero técnico de Os Belenenses- y mánager el otro, en la banda, a veces dentro del campo. No sirvieron sus indicaciones, sus órdenes. El XV de España ya se había hecho con el control, se movían con soltura los Goia y compañía (marcas de este, Güemes y Gibouin) y quedó claro que Tomás Munilla y Manu Ordás tienen mucho que ofrecer, nutriéndose de los balones que el domingo les proveyeron Manu Mora (qué intensidad en los 31 minutos que jugó), Gibouin o Zabala (quien compensó en juego abierto lo que sufrió en la primera parte, en la formación cerrada). Que hay grupo, azares de las ligas francesas mediante, es un hecho.
El viento rumoroso entre el pelado ramaje y el sol pálido del invierno nos llevan décadas atrás, al menos a dos de los presentes. Justamente a esa hora en que terminaba el partido y lo hacían nuestros entrenamientos de XV universitario, hora previa al reposo, a las cervezas y viandas (bocadillos y esa pasta espiral con salsa rosada sin naranja ni Worcestershire), entre risas, chascarrillos y planes inmediatos, no más allá, para la mayoría, del próximo partido y de algún parcial que podía postergarse si ese partido prometía mucho. Mucho juego, mucha pasión, mucha vida.
España ha ganado y está bien. Pero eso no es lo más importante. Lo más importante es el regreso.